第七千六百四十一章观察

    船在第三天清晨靠岸。不是港口，是一片被风沙侵蚀得面目全非的、灰白色的、像月球表面一样的沙滩。沙滩上没有脚印，没有轮胎印，没有任何人类活动过的痕迹。
    船长把船停在离岸大约两百米的地方，放下了一艘橡皮艇。将岸第一个爬下去，电脑用防水袋裹了三层，夹在腋下。
    伊萨跟在他后面，手里端着AK。穆萨跟在伊萨后面，手里也端着AK。三个人上了橡皮艇，发动机发出很轻的、像蜜蜂一样的嗡嗡声。
    橡皮艇在灰白色的浪尖上跳了几下，然后搁浅在沙滩上。
    将岸跳下来，靴子踩进沙子里，很深。他把电脑从防水袋里取出来，打开。
    屏幕亮了，卫星信号满格。他蹲下来，在沙地上铺开一张地图。地图是科本做的，标注了从塞卜哈到那个军火库的每一条路、每一座山、每一条干河谷。
    他看了大概十秒，然后站起来，把电脑合上，夹在腋下。
    “伊萨，你带穆萨去塞卜哈。找阿卜杜勒。告诉他，我们来了。告诉他，看那条路。看到任何人，任何车，任何货——记下来。
    不要打电话，不要发消息，不要用任何电子设备。我们在这里等他。他骑骆驼来，走沙漠路，绕开检查站。来这里找我们。”
    伊萨看着他。“你一个人？”
    将岸看着前方的沙丘。沙丘在晨光中像一片金色的、无边无际的、正在慢慢苏醒的海洋。“一个人。”
    伊萨看着他，看了大概三秒。他把AK背在身后，转过身，向沙丘走去。
    穆萨跟在后面。两个人的背影在晨光中变得越来越小，越来越模糊，最后变成两颗金色的、和沙丘混在一起、分不清边界的点。然后他们消失了。
    将岸蹲下来，在沙地上把电脑打开。屏幕亮了，他调出卫星地图，用手指点着上面的一个点。
    那个点在他的手指下面，是塞卜哈以西两百公里，那个被遗弃的军火库。他看了大概五秒，然后把电脑合上，站起来，向沙丘走去。
    他的步伐很稳，每一步的步幅都一样，脚尖微微向外。他走了很久，久到太阳从东边升到了头顶，沙丘的影子从长变短，从短变长。
    他在一道沙梁的脊线上停下来，趴下来，把电脑放在旁边，从腰带上抽出一个望远镜。
    望远镜是德国的，很老，很重，镜片上有几道细小的划痕。他把望远镜举到眼前，调焦。
    绿色的视野里，那个军火库从沙丘后面浮现出来——几栋低矮的建筑，波纹铁皮的屋顶已经坍塌了大半，墙壁上有弹孔，被风沙侵蚀得千疮百孔。建筑周围停着几辆皮卡，车身上没有标志，玻璃被反光遮住了。
    建筑的入口处有几个黑影，端着枪，在走动。
    他把望远镜放下来，闭上眼睛。在黑暗中，他看到了那些黑影的运动轨迹。不是随机的，是有规律的，是有人在指挥的。
    他睁开眼睛，把望远镜又举起来。这一次，他看的是军火库后面——不是建筑，是建筑后面的沙丘。
    那里也有黑影，趴着，端着枪，枪口指向军火库的方向。不是朝着外面，是朝着里面。他们在等。等里面的人出来。
    将岸把望远镜放下来，把电脑打开。屏幕亮了，他调出卫星地图，用手指在军火库后面画了一个圈。
    他把电脑合上，趴在那里，看着那个军火库。风从北边吹过来，带着沙子的味道和火药燃烧后的气味。
    他把墨镜摘下来，放在沙地上。那只灰白色的左眼暴露在阳光下，浑浊的瞳孔在强光中缩成了一个小小的灰点。
    他趴了很久，久到太阳从头顶滑到了西边，沙丘的影子从短变长。他把望远镜举起来，又看到了一些东西。
    不是军火库，是军火库外面的那条路。那条从塞卜哈来的路，在夕阳中像一条银白色的、正在慢慢变暗的蛇。
    路上有车——不是一辆，是很多辆。皮卡，越野车，卡车。车上装满了人，装满了枪，装满了弹箱。
    他们在向军火库的方向移动，速度很快，卷起一路沙尘。沙尘在夕阳中像一面金色的、正在燃烧的旗。
    他把望远镜放下来，把电脑打开。屏幕亮了，他调出卫星地图，用手指在军火库周围画了一个更大的圈。
    圈里有军火库，有那些建筑，有那些皮卡，有那些端着枪的人，有那些趴在沙丘后面的人，有那些路上的车。
    这不是红男爵的陷阱，这是红男爵的军队。他要在这里打一仗。不是和米歇尔打，是等米歇尔来。
    米歇尔来了，他的人会从四面八方涌出来，把米歇尔围住。米歇尔没有军队，他只有自己。一个人，一把枪，一颗子弹。一具还在等死的身体。
    将岸把电脑合上，从沙地上站起来。他把墨镜戴回去，把望远镜插回腰带上，把电脑夹在腋下。他走下沙梁，向海边走去。
    他的步伐还是那样稳，但比来时快了一些。他走了很久，久到天黑了，星星出来了，月亮从东边升起来了。
    弦月，像一把弯刀。
    他走到海边，橡皮艇还搁浅在沙滩上。他推着橡皮艇下了海，爬上去，发动引擎。橡皮艇在月光下向船的方向驶去，船在黑暗中亮着灯，像一颗在海上漂浮的、橘黄色的、正在等待的星星。
    他爬上船，走进船舱。林锐坐在里面，夫人坐在他旁边。将岸把电脑放在桌上，打开。屏幕亮了，他调出卫星地图，用手指点着军火库的位置。
    “红男爵在那里。不是一个人。很多人。很多车。很多枪。他在那里等米歇尔。
    米歇尔来了，他的人会从四面八方涌出来，把米歇尔围住，杀了他。但红男爵不知道米歇尔会不会来。他也不知道我们在这里。他只知道——布伦森死了。
    秘社的非洲网络瘫痪了。他只知道——米歇尔应该来。必须来。不得不来。”将岸看着林锐的眼睛。“但他不来。他不会来。”
    林锐看着他。“你怎么知道？”
    将岸沉默了一秒。“因为我看了。我看了十个小时。看了那条路，看了那些车，看了那些人。看到了红男爵的军队。看到了他的陷阱。看到了他的——恐惧。
    他在那里，不是因为他想在那里，是因为他不得不站在那里。他手里有军队，有枪，有钱，有人。但那些东西不能让他变成秘社的最高首领。
    只有米歇尔能。米歇尔不死，他就永远不是。所以他等。等米歇尔来。等米歇尔死。等他自己——活。”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。“他等不到。”
    将岸看着他。“所以我们要帮他等？”
    林锐沉默了。他看着电脑屏幕上的那张卫星地图，看着那个被红色圆圈标注的军火库，看着那些密密麻麻标注着兵力分布和火力配置的标记。
    他看着将岸用十个小时趴在那道沙梁上看出来的、用望远镜一寸一寸扫描出来的、用自己在那片沙漠里待了十个小时的命换来的这些东西，看了很久。
    “我们帮他等。但不是帮他杀米歇尔。是帮米歇尔——看到红男爵。”将岸看着他。“怎么帮？”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“我们让米歇尔知道红男爵在那里。不需要告诉他陷阱有多大，不需要告诉他军队有多少人，不需要告诉他枪有多少支。
    只需要告诉他——红男爵在等你。在塞卜哈以西两百公里。在那个废弃的军火库里。一个人。没有军队。没有枪。没有陷阱。只有他自己。
    因为他不会信别的。他只会信——红男爵一个人在那里。在等他。”
    将岸看着他。“他怎么信？”
    林锐看着他。“汤普森。CIA。汤普森的非洲司萨赫勒事务办公室瘫痪了，他的人不说话了，他的网络断了。
    但他还有一张牌——他认识米歇尔。不是通过情报网络，不是通过线人，是通过——十年前。
    十年前，他在CIA非洲司的时候，和米歇尔见过面。不是抓他，不是杀他，是谈判。米歇尔需要CIA的情报，CIA需要米歇尔的人。
    他们合作过。汤普森知道怎么找到米歇尔。米歇尔知道怎么找到汤普森。他们是——老朋友。早在很久之前就是。”
    将岸看着林锐。“汤普森会帮我们吗？”
    林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“会。因为他要报仇。红男爵拿走了他的一切。他的网络，他的人，他的钱，他的关系。他的饭碗。
    他恨红男爵。他愿意做任何事——让红男爵死。”
    将岸沉默了很久。他把电脑合上，放在桌上，然后站起来，走到舱门旁边，站在那里，看着窗外黑色的海面。
    “老大，如果我们错了呢？如果米歇尔不来呢？如果红男爵不是在等米歇尔，是在等我们呢？”
    林锐看着他的背影。那道背影在月光下变成了一团模糊的、浅灰色的、正在慢慢变暗的影子。
    “那我们就在那里。在那个军火库的外面。在红男爵看不到的地方，在米歇尔看不到的地方。
    看着他们。看着他们打。看着他们死。看着——谁活着出来。”
    将岸站在那里，没有回头。“然后呢？”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“然后我把子弹还给活着的那个。”
    将岸转过身，看着林锐。月光从窗户照进来，照在他的墨镜上，把镜片变成了两片银白色的镜子，反射着林锐的脸。
    “好。”他拉开门，走了出去。
    夫人走到林锐面前，看着他。“瑞克，你要让汤普森去送死。米歇尔不会信他的话。他会杀了汤普森。”
    林锐看着她的眼睛。“米歇尔不会杀他。米歇尔需要他。需要他的情报，需要他的关系，需要他的网络。
    米歇尔的非洲网络瘫了，他需要一个新的。汤普森有那个新网络。不是他的，是CIA的。米歇尔要的是CIA的网络。”
    夫人看着他。“汤普森会给吗？”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“会。因为他要报仇。”
    夫人看着他，看了大概五秒。她的手从身侧抬起来，伸到面前，用手指捏住脖子上的金项链，把那个月牙形的银片举到眼前。
    月牙的尖端指向她的心脏。她把项链放下来，垂在胸口。“好。我等。”
    她转过身，走到铺位旁边，躺下来，闭上了眼睛。林锐站在舱室里，看着那盏昏黄的灯，看着灯在舱壁上投下的光斑，沉默不语。
    林锐用了大半夜的时间，把将岸从利比亚带回来的每一条信息反复过了好几遍，又将阿拉丁留下的那些资料重新翻了出来。
    天亮的时候，将岸再次走进舱室，手里端着两杯咖啡。他把其中一杯放在林锐面前，咖啡很烫，白色的蒸汽在晨光中袅袅升起。
    “老大，你想好了？”
    “想好了。”林锐把阿拉丁的信从口袋里掏出来，展开。那行潦草的中文在晨曦中变得清晰了一些。“米歇尔不在非洲。”他把信折好，放回口袋里。
    “红男爵在利比亚等米歇尔。米歇尔不在非洲。所以他等不到。但我们必须让米歇尔知道红男爵在等他。不是因为在非洲等不到，是因为在别的地方——可以等到。”
    将岸看着他。“在别的地方？”
    林锐端起咖啡喝了一口。“汤普森在华盛顿。米歇尔不在非洲，但可能在华盛顿。在纽约。在伦敦。在巴黎。
    在任何CIA能接触到的地方。因为米歇尔需要的不是非洲，是CIA的网络。他的非洲网络瘫了，他需要一个新网络。
    CIA的网络是最好的——覆盖全球，资源无限，钱花不完。他想要CIA的网络，就要和CIA的人接触。
    汤普森是他在CIA里最熟悉的人。所以汤普森在哪儿，米歇尔就在哪儿。可能在哪儿。也许在哪儿。”
    他将岸把咖啡杯放下。“所以你要汤普森去送信。不是去利比亚，是去米歇尔在的地方。”
    林锐看着他。“汤普森不知道米歇尔在哪儿。但米歇尔知道汤普森在哪儿。汤普森不需要去找他，只需要在米歇尔能看到的地方等着。”
    “在哪儿等？”
    “华盛顿。CIA总部。兰利。他的办公室。米歇尔不会进CIA总部，但他会在外面看。看汤普森是不是还在，是不是还有用，是不是还可以用。”
    将岸沉默了很久。他把咖啡杯端起来，又放下。“老大，汤普森会答应吗？”
    林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“会。因为他要报仇。”

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