第七千六百五十七章孤身逃亡

    红男爵站在门洞旁边，背靠着墙壁，把手电贴在枪管下方，用左手稳住。他深吸了一口气，屏住呼吸，然后猛地转身，冲进了房间。
    枪口随着手电的光束扫过房间的每一个角落——桌子后面，木箱后面，墙角，天花板。没有人。他把手电的光束重新照在地面上，看着那些弹壳。
    弹壳的分布很散，从门口一直延伸到窗户下面。有人在退，一边开枪一边退。有人在追，一边追一边开枪。
    退的那个人逃出了窗户，追的那个人停在了窗户前面。窗户是开着的，玻璃碎了一地，窗框上有弹孔，不止一个。
    红男爵走到窗户旁边，用手电的光束照向外面。外面是干河谷，月光照在河床上，灰白色的砾石在光线中像一片被遗弃的、没有人要的、正在慢慢风化的骨头。
    河谷里没有人，没有脚印，没有血迹。那个人逃走了，追的人没有追上去。为什么？
    他没有时间多想。身后传来一个声音——不是脚步声，是金属。很轻的、很细的、像是有什么东西被从鞘里抽出来的声音。是刀。有人在拔刀。
    声音很近，就在门外。
    该死，这个老狐狸埋伏了人手！他不是一个人！
    红男爵猛然警觉，然后立刻转身，枪口指向门洞，手电的光束也随之扫了过去。门洞里什么都没有，只有走廊，只有黑暗，只有那条窄窄的、通向岔路口的通道。
    但他看到了什么东西在地上，很小，很圆，正在从门洞的边缘向房间里面滚动。那是一枚手雷。
    红男爵没有犹豫，身体向左侧扑倒，右手的枪换到左手，右手去抓那枚手雷。他的手指碰到了手雷的保险杆，但保险杆已经弹开了。
    他没有时间去抓它，把身体蜷成一团，躲在那张翻倒的桌子后面。手雷炸开了，声音很响，在空旷的房间里像一声被闷在罐子里的雷。
    弹片从头顶飞过，有几片钉在墙壁上，发出噗噗噗的声音，像有人在用锤子敲打湿透的纸板。桌子腿被炸断了一条，桌面倾斜了，压在他背上。
    他没有动，趴在桌子后面，听着。
    爆炸声还在房间里回荡，被墙壁反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
    在那声音下面，他听到了脚步声，很轻，很快，从门洞外面向房间里面移动。一个人，一个。
    他听到了靴底踩在碎石上的声音，碎石被踩碎的声音，很脆，像有人在掰断干树枝。
    他听到了呼吸声，很轻，很浅，在努力控制。他听到了心跳声，不是他的，是那个人的，很重，很快，像有人在用锤子敲打一面很薄的鼓。
    他把身体从倾斜的桌面下面移出来，侧身躺着，枪口指向门口。手电掉在了地上，光束照在天花板上，在房间里投下一片巨大的、圆形的、正在晃动的光斑。
    他看到一个人影从光斑的边缘切过去，从右边向左边移动，速度很快，像一条在深水里游动的、黑色的、沉默的鱼。他的手指搭在扳机上，但那个人影很快就消失了，消失在黑暗里。
    他站起来，把桌子推开。桌子倒在地上，发出巨大的声响。他捡起手电，左手握住，右手握枪，枪口指向门口。
    走廊里什么都没有。只有黑暗，只有那条窄窄的、通向岔路口的通道。他站在门口，听着。风从左边那条通道里吹过来，带着沙子的味道和火药燃烧后的气味。
    右边的楼梯井里，有什么东西在移动。不是轮子，是脚。很多人。很多只脚。他们在上楼，很轻，很快，像一群在黑暗中迁徙的、不知道前方有什么的、被恐惧驱赶着的动物。
    秘社的那帮人。他们回来了。不是来帮米歇尔的，是来杀他的。
    杀他，回去领赏。杀他，回去保命。杀他，回去证明——他们不是叛徒，他们只是一时糊涂，跟错了人。
    他们回来了，杀了红男爵，也许米歇尔就会原谅他们，至少有这种可能。
    红男爵没有动。他站在门口，看着走廊的尽头。脚步声越来越近，越来越响。他能听到他们的呼吸声，很重，很快，像一群在黑暗中奔跑的、疲惫的、还在挣扎的野兽。
    他能听到他们的心跳声，很重，很快，像有人在用锤子敲打一面很薄的鼓。他听到了第一个人的脚步声，已经到岔路口了。他听到了第二个人、第三个人、第四个人。
    他们在岔路口停下来，在等命令。命令没有来，因为没有人敢下命令。没有人敢说“进去”，没有人敢说“杀了他”，没有人敢说任何话。因为他们怕。
    怕他，怕米歇尔，怕自己。怕自己杀了人之后，睡不着觉。怕自己杀了人之后，一辈子忘不了。怕自己杀了他之后，变成他。
    红男爵把枪口从走廊的方向移开，垂在身侧。他转过身，向窗户走去。他的步伐很慢，每一步都踩得很实。
    他走到窗户旁边，把枪插回腰带上，双手撑在窗台上，翻了出去。靴子踩在干河谷的砾石上，发出干燥的、清脆的声音。他站在那里，看着那扇窗户。
    窗户里面，走廊里，那些脚步声还在。没有人进来，没有人追上来，没有人开枪。他转过身，向东边的沙丘走去。
    身后，那栋建筑在月光下变成了一团模糊的、黑色的、正在慢慢变小的点。那扇窗户还亮着——不是应急灯的光，是手电的光，是他掉在地上的那把手电。
    它在房间里照着天花板，照着墙壁，照着那枚爆炸后留下的、黑色的、还在冒烟的坑。
    红男爵走到沙丘的脊线上，停下来。他转过身，看着那栋建筑。建筑里，有人在动。不是一个人，是很多人。
    他们的影子在窗户上晃动，像一群在黑暗中跳舞的、没有身体的、正在等待黎明的鬼魂。
    他们找到了他的手电，找到了他的弹壳，找到了他翻窗时留下的脚印。他们找到了所有证据，证明他来过，证明他走了，证明他没有死。
    红男爵把手伸进口袋里，摸到了那个叠好的红色头罩。他没有拿出来，只是摸着它。他站了很久，久到月亮从头顶滑到了西边，天边开始泛白。
    灰白色的光从沙丘的后面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。他把手从口袋里抽出来垂在身侧，向东边走去。
    他没有回头，身后那个废弃的矿坑越来越小，越来越模糊，最后变成了一颗土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
    红男爵走了大概一个小时，月亮从头顶滑到了西边，他的影子从脚下慢慢拉长，向东边延伸，像一条黑色的、正在被风吹散的烟。
    他走过三道沙梁，两条干河谷，一片被风沙磨得光滑的硬沙地。他没有停过，步伐一直很稳，每一步的步幅都一样。
    但他走得很慢，不是因为没有力气，是因为他不知道自己要去哪里。他只知道要逃离那个废弃的矿坑，离开银狼米歇尔，离开那些曾经跟随他、现在已经回到米歇尔身边的人。
    但他能去哪里？往东是利比亚，往西是马里，往南是尼日尔，往北是阿尔及利亚。每一个方向都有米歇尔的人，每一个方向都有秘社的眼线，每一个方向都有他逃不出的网。
    他停下来，站在一道沙梁的脊线上，看着东方的地平线。天边开始泛白，灰白色的光从沙丘的后面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。
    他把手伸进口袋里，摸到了那个叠好的红色头罩。布料是柔软的，防火的，缝线很细。他没有把它拿出来，只是摸着它。
    他摸了很久，久到灰白色的光变成了淡紫色，淡紫色变成了橘红色。太阳从东边的沙丘后面升起来了，金色的，刺眼的，把沙丘的脊线镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。
    他把手从口袋里抽出来，垂在身侧，转过身，看着身后那串在晨光中变得模糊的脚印。脚印从西边来，从那个废弃的矿坑来，从他失败的结局前来。
    它们在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。他知道用不了多久，风就会把它们吹平。没有人会知道他来过这里，没有人会知道他走了，没有人会知道他活着还是死了。
    他站在那里，看着那些脚印，看了很久，久到太阳从东边升到了头顶，沙丘的影子从长变短。
    他开始向西走。不是回去，是绕开。从南边绕，绕过那个废弃的矿坑，绕过银狼米歇尔的人，绕过所有能让他死的地方。
    他知道那条路——布伦森告诉他的。布伦森在死之前，在那个废弃的基地里，跪在地毯上，血流了一地，说了一句话：“红男爵，你在沙漠里活不下去。因为你不认识沙漠。你只认识地图。地图上没有风，没有沙，没有水。地图上只有线。线不会杀你，但沙漠会。”
    红男爵当时没有回答，现在他想回答：“布伦森，你说得对。我不认识沙漠。但我认识米歇尔。我认识了他十年。我知道他会怎么追我，会怎么围我，会怎么杀我。我知道他的每一步，每一个决定，每一个陷阱。因为他的每一步，每一个决定，每一个陷阱，都是我替他做的。
    他只能发号施令，他不能走，他不能跑，他不能追。他只能让别人替他追。替他的那些人，怕他。他们怕他，所以他们追。但他们追不上我，因为我不怕他们。”
    他走了很久，久到太阳从头顶滑到了西边，沙丘的影子从短变长。他看到了一个东西——不是沙丘，不是干河谷，不是岩石。是一辆车。
    一辆皮卡，白色的，车身上满是沙尘，停在干河谷的岸壁下面。轮胎已经瘪了，引擎盖上有弹孔，挡风玻璃碎了。这是一辆被遗弃的车，不知道在这里停了多久。
    他走过去，拉开车门，坐进去。方向盘上有一层薄薄的沙尘，仪表盘裂了，座椅上有干涸的血迹。他拧了一下钥匙，引擎没有反应。他打开引擎盖，看了一眼——发动机被打穿了，没有任何修复的可能。
    他靠在车门上，看着西边的天空。太阳正在落下去，橘红色的光铺满了整个沙漠，把沙丘的脊线染成了深红色。
    风从北边吹过来，带着沙子的味道和远处某个地方——也许是那个废弃的矿坑的方向——传来的、微弱的、几乎听不到的引擎声。
    他们在追他。不是米歇尔的人，是米歇尔的人派来的人。他们怕米歇尔，所以他们追。他们追上了，杀了他，回去领赏。领了赏，继续怕。一辈子怕。一辈子被怕控制。一辈子被怕囚禁。
    他把手伸进口袋里，摸到了那把手枪。枪还在，弹匣还在，膛室里还有一发子弹。他把枪拔出来，检查了弹匣——十五发，加膛室一发，十六发。够杀十六个人。
    但他面对的不是十六个人，是几百个。几百个怕米歇尔的人，几百个愿意为他杀人的人，几百个愿意为他死的人。
    他把枪插回腰带上，转过身，向南边的沙丘走去。走了几步，停下来，因为前方有灯光。
    不是车灯，是手电筒。很多手电筒，在沙丘的脊线上晃动，像一群在黑暗中寻找猎物的、饥饿的、不知道疲倦的萤火虫。
    他们在南边，堵住了他往南的路。他转过身，向东边走。走了几步，又停下来。东边也有灯光，更多的灯光，更密集，像一堵用光砌成的、正在向他逼近的墙。他在原地转了一圈，北边，西边，南边，东边。
    到处都是灯光，到处都是人，到处都是枪。他们把他围住了。不是用墙，是用光。用恐惧，用他的恐惧。
    红男爵咧开了嘴，像是一条被困的狼。他并不急躁，只是在寻找机会。
    他们知道他怕什么——怕死，怕被追上，怕被杀。他们用他的怕，逼他往一个方向走。往那个方向走，就会死。不往那个方向走，也会死。他选哪个？

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